A los pies de Pedroñeras - Cuentecillos y microrrelatos de Pedroñeras (2)

A los pies de Pedroñeras

por Fabián Castillo Molina

Aquel día de junio de 2015 había amanecido en Las Pedroñeras tan agobiantemente caluroso como los anteriores y siguientes. Por ser festivo se levantaron un poco más tarde la mayoría de los más de catorce mil pies, que todos los días se ponían en marcha temprano sin que nadie les dijera una palabra, ni les diera una orden. Nacían todos los pies hermanos gemelos, pero nunca trillizos ni cuatrillizos y si alguna vez ocurrió en la historia fue silenciado o en su caso considerado una anomalía monstruosa. Por lo general no tenían nombre propio los pies, todos se llamaban igual: pie derecho y pie izquierdo, añadiendo también para identificarlos el nombre de la persona a la que prestaban sus servicios y así se entendían.

¿Hay alguien ahí...? - Cuentecillos y microrrelatos de Pedroñeras (1)

¿Hay alguien ahí...?

por Fabián Castillo Molina

            —¿Hay alguien ahí…? —gritó como tantas otras veces y esperó respuesta.  En esta ocasión sí le respondió una voz que parecía venir de ultratumba. —Sííí, aquí estoy esperándoteee…

            Al escuchar la respuesta, el pequeño salió corriendo como cardo que lleva el aire. Atravesó la plaza de parte a parte desde el quiosco que había frente a la puerta de la iglesia y no paró de correr hasta el callejón del Santo Sepulcro por donde se perdió entre las sombras. Luego siguió corriendo dándose con los talones en el culo y se  paró ya cerca de la calle Injurias; le temblaba el pulso y no se atrevía a mirar atrás.

Nueva crítica del libro "Basura Espacial", por King Piltrafilla

por King Piltrafilla

Vaya por delante que cuando un autor titula a su obra como Basura, uno tiende a pensar que quizás tenga toda la razón –¿quién mejor que el propio padre de la criatura para calificar a su retoño?- y se siente tentado de lanzar el libro al cubo de la ídem. Sin embargo, este libro –o mejor dicho, su contenido- no es del todo desconocido para mi. Resulta que los sábados me gusta desayunar un bocadillo de sardinas picantes, con rodajas de tomate y pepinillos, el pan recién comprado y crujiente -algo que en la húmeda Barcelona no siempre es posible- y acompañarlo de una buena cerveza mientras leo la prensa. Se trata de mi particular rutina que indica el principio del fin de semana. Pues bien, los domingos, la liturgia matinal consiste en leer un microrrelato de Ángel Carrasco (continúa leyendo la crítica completa AQUÍ).

Más microrrelatos - La gravedad y Amor doméstico

[He aquí otra entrada que publiqué hace ya algunos años, pero que luego desapareció de la Red por cuestiones ajenas a la voluntad de quien esto escribe. Yo conservé el texto y, como no quiere uno que lo que llevó un trabajo se pierda, por aquí que la voy a dejar archivada. ¿Gustáis?]. Para leer la entrada anterior de esta serie, pincha aquí.

Escribir microrrelatos conlleva también su disciplina. Quiero decir que o uno está muy pendiente de ir tomando ideas de aquí o allá, de esto o lo otro, o los micros no germinan. No se trata de hierbas silvestres que nacen a su aire, sino de flores que uno cultiva con mimo en su pequeño jardín cerrado para que estén elegantes todo el día.

La nave de los locos, de Fernando Valls, se hace eco de "Basura Espacial"

Amigos, el libro Basura Espacial. Microrrelatos vesiculares acaba de aparecer en un blog de referencia por lo que a la difusión del microrrelato y a la narrativa actual se refiere. Hablo de La nave de los locos, el conocido y popular blog de Fernando Valls. 

Más Microrrelatos: El globo y Memoria de lo efímero

Os decía en la entrada anterior de esta serie que un día publiqué en una web una puñado de microrrelatos que venían precedidos de una presentación. Aprovecharé tales textos, que ya desaparecieron del hiperespacio cibernético, para introducir algunos de estos pequeños cuentos con la idea de dar a conocer esa última publicación mía titulada Basura Espacial que de seguro va a hacer las delicias de los lectores más exigentes (ejem). Allá voy.

Un microrrelato pedroñero: "El tiempo de la guerra"

El tiempo de la guerra

CUANDO aquello de la guerra civil –recuerdan los viejos del lugar–, fue bombardeado el vecino pueblo de El Provencio. En la noche de aquel día doloroso, las gentes de Pedroñeras huyeron al campo para pasarla allí, amparados paradójicamente por el raso del cielo abierto y estrellado. Durante el tiempo duro, eterno y mágico de esa noche extraña y extensa, el pueblo quedó vacío, desamparado. El silencio ocupó el interior de las casas y el viento corrió libertino por las calles oscuras, desiertas. Algunos perros deambulaban con rumbo incierto por las calles de tierra. Esa ausencia imprevista lo había convertido en un pueblo fantasma que, desde una lejanía relativa, era observado por sus habitantes insomnes y temblorosos. Como ese pueblo abandonado a la fuerza, que espera las aguas injustas de un nuevo pantano, así se quedó Pedroñeras, inerme y solo, vulnerable a las bombas que, al final, no cayeron. Parecía como si el tiempo, silente, se hubiese parado. El reloj del ayuntamiento, sin embargo, siguió dando la hora para nadie.

Basura Espacial - El primer microrrelato del libro

En enero de 2011 comencé a publicar en una página web a la que pertenecí -y felizmente ya no pertenezco- mis microrrelatos, al mismo tiempo que, de igual modo, los iba también dando a la luz a través del periódico local. Cuando abrí mi propia web, estos fueron trasvasados a ella en un apartado que titulé "Basura Espacial". Ese título es el que conservé para el libro que acaba de editarse (por aquí os dejé unas palabras sobre él), y ese fue el título del primer microrrelato que encabeza esa selección de 107 pequeños relatos. Cuando apareció por primera vez, este micro iba introducido por estas palabras con las que hoy también las presento para este blog pedroñero. Espero que os guste. 

Elogio del microrrelato

Pedroñeras 30 Días, nº 90, abril de 2009

Siempre he sido un gran aficionado a la lectura del relato corto, del cuento, sobre todo cuando ha venido de plumas que a mí siempre me admiraron: Borges, Onetti, Rulfo... y, sobre todo, Cortázar, Julio Cortázar (argentino, † 1984, cuyo 25º aniversario de su muerte se conmemora este año) por encima de cualquier otro.